КОНТУР

А я видел небо.
Я встал в восемь тридцать утра и ехал на лифте – вверх, вправо, вперед, с пересадками. Там были удобные кресла, приятная музыка и видеостены. Они мельтешили – зеленое, алое, черное, пронзительно-резкие звуки, слепящие вспышки. Концерт. Я смотрел – час, другой, а потом я почувствовал скуку. Наигранно, просто, в стотысячный раз. Мне хотелось чего-то иного, того, что могло дать, наверное, небо.

Мне кажется, я его видел – когда-то давно, еще в детстве, когда нас вели на экскурсию. Я был тогда мал, лопоух, очень глуп, и еще не ценил всех возможностей, что нам тогда предоставили. Выйти на Крышу. Подставить лицо настоящему ветру. Почувствовать дождь. Ощутить раскаленное солнце. Я вышел, ушел… и я просто не помнил.

У моря – привкус крови. Солоновато-горький, он стынет на кончике языка, соль на губах, соль – в дыхании ветра, пронизывающем до костей.
Энн закрывает окно, зябко кутаясь в шерстяную накидку, и крылатые волны прибоя ударяют в виски, алым плещутся перед глазами. Пальцы стискивают подлокотники кресла, стертый временем деревянный штурвал, пол плывет под ногами – накренившейся корабельною палубой. У моря терпко-кровавый привкус, море шепчет ей в уши шорохом надвигающегося прилива, беспокойными пальцами ветра гладит выбившиеся из-под шали пряди волос, серебристо-белые, тонкие, как паутина.