Инна ДЕВЯТЬЯРОВА

Новый интересный автор – Инна Девятьярова - пишет стихи и рассказы в жанре фэнтези и фантастики (в том числе по мифам и легендам народов мира), а также исторические рассказы.
Публиковалась в российских и зарубежных русскоязычных журналах: «Уральский следопыт», «Искатель», «Техника – молодежи», «Знание – сила: Фантастика», «Полдень», «Млечный Путь», «Аэлита», «Меридиан», «Слово\Word», «LiteraruS», «Литературный Азербайджан», «Простор», «Нижний Новгород», «Наше поколение», «Ступени. Тайны и загадки», «Микролит», «Байкал», «Эдита», «Человек на земле», «Машины и механизмы», «Мю Цефея», «Фантомас», «Ветер в ивах», а также газетах «Секретные материалы 20 века», «Шанс» (город Абакан) и сборниках рассказов «Еврейская фантастика. Проходит все», «Крымское приключение», «50 оттенков Пушкина», «Голос Севера», «Север – страна без границ», «Живой Север», «Маяк», «Моремания», «Магия и драконы», «Энциклопедия превращений».
По образованию экономист.

Небо

А я видел небо.
Я встал в восемь тридцать утра и ехал на лифте – вверх, вправо, вперед, с пересадками. Там были удобные кресла, приятная музыка и видеостены. Они мельтешили – зеленое, алое, черное, пронзительно-резкие звуки, слепящие вспышки. Концерт. Я смотрел – час, другой, а потом я почувствовал скуку. Наигранно, просто, в стотысячный раз. Мне хотелось чего-то иного, того, что могло дать, наверное, небо.

Мне кажется, я его видел – когда-то давно, еще в детстве, когда нас вели на экскурсию. Я был тогда мал, лопоух, очень глуп, и еще не ценил всех возможностей, что нам тогда предоставили. Выйти на Крышу. Подставить лицо настоящему ветру. Почувствовать дождь. Ощутить раскаленное солнце. Я вышел, ушел… и я просто не помнил.

Станьте первым комментатором!

Подробнее ...

У моря — привкус крови

У моря – привкус крови. Солоновато-горький, он стынет на кончике языка, соль на губах, соль – в дыхании ветра, пронизывающем до костей.
Энн закрывает окно, зябко кутаясь в шерстяную накидку, и крылатые волны прибоя ударяют в виски, алым плещутся перед глазами. Пальцы стискивают подлокотники кресла, стертый временем деревянный штурвал, пол плывет под ногами – накренившейся корабельною палубой. У моря терпко-кровавый привкус, море шепчет ей в уши шорохом надвигающегося прилива, беспокойными пальцами ветра гладит выбившиеся из-под шали пряди волос, серебристо-белые, тонкие, как паутина.